Скучать изволим

Вот ведь подпоганил мне младший Поттер напоследок. И за что? Ни за что совершенно. Просто из вредности.

А ведь как нам было хорошо! Как мы с ним сражались! Ни одного года не пропустили почти. Что ни лето на носу — то у нас очередная битва века. На меня уже мои ребятушки как на маньяка смотрели, думали, это у меня по весне обострения случаются. Щас, обострения!

Просто когда мне окромя начала лета? Во время семестров мальчонку неудобно было от учебы отрывать, еще на второй год остался бы… То-то бы было мне позорищу — ладно, с младенцем не справился, но с младенцем-недоумком?!.. А летом я бы к нему и сам не сунулся. Вот мне только его тетки помимо прочих проблем недоставало.

Вот и приходилось дожидаться, пока он экзамены в конце года сдаст, и уж только потом…

Нет, можно еще, конечно, в рождественские каникулы, но я же тоже хочу праздника! Я тоже право имею. У меня, в конце концов, тоже было тяжелое детство и острая нехватка вечеринок с подарками и сюрпризами.

А какие у меня праздники кроме Рождества? Только День Противостояния с Поттером. Весело бывало, как на ярмарке. Да что там, куда лучше, чем на ярмарке!

Да и по стилистике ярмарки до наших сражений точно не дотягивали. У нас же просто триумф символизма был! С одной стороны — я в мантии от лучших кутюрье, высокий, красивый, жесты отточены, кожа отбелена, умудренный и почти бессмертный… С другой стороны — он, худенький, взъерошенный, весь какой-то несчастный и беззащитный. И сияющий купол над нами. А если не купол, так еще что-нибудь зрелищное.

А, вот еще что забыл: у него глаза слизеринские, а у меня, для пущего контраста, — гриффиндорские!

Кто-то, может, скажет, что на контрасте работать — это пошло и старо; хотя нет, уже никто не скажет. Повывелись умники-то, а кто не повывелся, те под дурачков косят.

Ну да и пусть старо и пошло! Действовало же, красиво было. Всем нравилось. Пожирунчики мои — так и совсем были в восторге, а они не хухры-мухры, сплошь из высшего общества, воспитанные, эстеты.

Я уж думал устроить гастроли. Турне по Европе. Сложно ли? По любому каналу дезинформации послать фениксам-шмениксам намек, что-де Лорд Волдеморт за пределы Британских островов носу не сунет (мало ли у меня может быть причин? да хоть водобоязнь!), — и готово: Поттер за границей, я тоже.

Мы б с нашим номером завоевали славу на всем континенте! Фанатки бы за нами гонялись почище, чем за Северусом! Так и вижу забитые группиз автобусы, караваном ползущие за моим тестралом. Не, лучше не тестралом — его мало кто увидит и оценит; но с другой стороны, не на метле же мне перемещаться? Несолидно как-то.

Я уже, можно сказать, до мелочей все продумал, уже начал почву готовить. Поручил Люценьке маркетинговое исследование французского и швейцарского — для начала — рынков развлечений…

А тут здрасьте-пожалуйста, нахальный Поттер обломал все эти планы. Помер. От банальнейшей авады помер. Кто б мог подумать…

Помер ихний Поттер — и нате вам, ваше темнейшество и неназывайшество, смятенную и покорную общественность. Тьфу, смотреть на нее противно, не то что править.

Ей-богу, знал бы, что так выйдет, — я б с этого Поттера пылинки бы сдувал, чтоб, не дай-то бог, не чихнул. Заботился бы, холил и лелеял как родного сына. Кормил бы витаминками. Через капельницу. О, нет, лучше через воронку с насосом, как гусей откармливают!

Все б делал, чтоб этот паршивец жил подольше.

А так что же, покойная и тихая жизнь. Никаких ровным счетом развлечений. Скучно.

Попытался вот сделать себе нового Героя-Борца-Со-Злом-В-Моем-Лице. Извел под корень несколько дюжин семей, но ни один младенец не выжил. Жалко.

А эти красавцы-оппозиционеры, кто успел смыться, додумались провякать, что это, мол, Темный Лорд страшится рецидива и вознамерился всех мальчишек заблаговременно извести. Тоже мне, нашли царя Ирода. Что б они знали…

Что делать — ума не приложу; чесслово, хоть нового пророчества дожидайся. Я ведь к Сибилле уже и так подкатывал, и эдак — ничто ее не берет. Разве что косяк сподвигнул на некое туманное изречение, которое я восемь дней со всех сторон осмысливал, пытать понялся. Так и не понял.

Ничтожная она, по сути, прорицательница. Хотя и хвастается на каждом углу, вот, дескать, сколько я предрекала Поттеру смерть — и права оказалась!

Эх, да если б мне столько смерть предсказывали, я б тоже поверил — да и помер без посторонней помощи. Великая сила внушение, да. Я, было время, даже думал, что в смерти Поттера как раз Сибилла и виновата. Мальчик-то ведь под конец какой угнетенный ходил; пальцем тронь — расплачется, если не рассыпется. Вот и помер безвременно и беспричинно.

Чем без него теперь заниматься, как развлечься — совершенно непонятно. Как-то обленился я без него. Попытать кого в воспитательных целях — и то не хочется. Раздобрел. Тьфу, как есть раздобрел! Альбус, старый ты интриган, если ты слышишь меня — знай: ты таки своего добился.

Хоть бы бунт какой, что ли, — все веселее. Можно, конечно, народишко-то поприжать, помучить, чтоб созрел поскорей до восстания, но это ведь тоже работать надо. «Искусство бесить» Калигулы перечитать (а не то и вовсе оживить его да и посоветоваться), зверств поизобретать да и просто тактику продумать.

Ох, как лениво…

Не, сам не буду; даром я, что ли, Лорд? Накажу своим потрепать общественности нервишки и здоровье от моего имени, а сам подожду результатов в тишине и покое.

Тьфу, в тишине и покое! Нетушки, уж лучше я сам.

Сам, все сам…